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ANARCHISTE D'AMOURLéo Ferré aura su mieux que quiconque dire non à la bêtise humaine
L'oeuvre de Ferré est un hymne à la vie,
à l'espoir et à la liberté.
La liberté de se dire sans restriction,
en se faisant parfois violence,
pour mieux extraire la tendresse qui l'habitait
ou pour laisser sa musique prendre d'assaut
les mots de Rimbaud,
de Baudelaire
d'Aragon.
Ferré était aussi un de nos grands poètes engagés
dans la détresse humaine,
extirpant de sa propre détresse un chant fraternel
qu'il nous lançait en pleine figure.
Il se défendait bien d'être misanthrope,
mais se savait de la race
de ceux qui ne peuvent supporter la misère et l'offense des uns fait aux autres.
Il était sans pitié pour l'injustice,
pour les traîtres et les manipulateurs de ce monde.
Il était anarchiste et chantre de l'anarchie.
Mais il savait aussi chanter l'amour magnifiquement
en osant de ces mots qui nous font encore toute chose.
Universel dans sa solitude,
Léo Ferré nous a légué un chant ouvert
à tous nos possibles.
J'écris ton nomPaul Eluard
(1895 - 1952) - Derniers poèmes d'amour. J'ai regardé devant moi L'été l'hiver je t'ai vue
STORM & Poussière d'EtoileMerci mon ami de Paris
  Dans un pauvre pueblo Un marché au soleil Des indiennes en ponchos Couleur de l'arc-en-ciel
Elles ont des chapeaux Tout ronds, le geste rare Les visages sont beaux Et graves les regards
Quelques petits chevaux Broutent le court gazon Fumées des braseros Murs blancs de la Mission
Les hommes sont partis Pour la plupart au loin Mineurs, au fond des puits Dans le cuivre et l'étain
Et bien peu reviendront Et bien peu survivront Ici on meurt avant D'avoir les cheveux blancs
L'une tient son petit Serré contre son sein L'autre vend quatre fruits Qu'elle tend dans sa main
Comm' si c'était écrit Dans des livres anciens Tous les jours de leur vie Connaîtront que la faim
Les hommes, ceux qui restent Ces ombres accablées Cherchent un oubli céleste Dans l'alcool frelaté
Et le pas des soldats Jamais vraiment absent Pèse de tout son poids Sur tout le continent
Suffit qu' tu sois indien Voilà que tu n'es rien Ici on meurt avant D'avoir les cheveux blancs
C'est plus aux dieux incas Sur des rochers sanglants Qu'aujourd'hui, que là-bas On offre les vivants
Mais le monde hypocrite Immole les humains Sur l'autel de Wall Street Et dit que tout va bien
Qui est le plus cruel Le prêtre et son couteau Ou l'homme de la Shell D' l'United Fruits & Co
Qui rase la forêt Décime les tribus Pour l'or noir le bois et Quelques diamants de plus
Puni sans jugement Depuis la nuit des temps Ici on meurt avant D'avoir les cheveux blancs
On meurt avant D'avoir les cheveux blancs
Texte Michel Buhler
Ma Mère est la Terre,
Poème de Poussière d'étoile
Le soleil est mon père
Merci Annie
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